weiß vii from weiß by Gerald Fiebig

vii
es ist spät. pass auf, dass du niemanden weckst
mit deinem heißluft-wortstrom aus zeichengedeutel
aus dem mundofen, in dem kleine brötchen du bäckst
aus weißmehl, oder sind es am ende windbeutel?

windsäcke sind’s, die du ins herrschende klima streckst,
in die weiße wolkendecke überm kopf der schlichten leutel,
unendlich formbares papier, mit dem du nirgends aneckst.
macht das herrscherklima dich nass, dient es dir auch als feudel.

im speichel deines angesichts sollst russisch brot
befeuchten du, sonst wirst du festgebacken,
dein wortteig flutscht nicht richtig, bist belammt –

belämmert! (auf der schweren zunge knackt der code),
in weißen nächten sitzt dir grelle aphasie im nacken,
unter weißem schimmel sind sie verstummt allesamt.

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