onglet from Little Shovels by Kate Powell

j’ai renversé ta tasse de café sur mon lit aussitôt que t’es parti
comme si pour diviner quel continent te me volera
je dirais groenland et l’archipel arctique-canadien

un matelas taché de sang et du café, une metaphore pas inappropriée
même s’il vaut mieux ne pas noter ses metaphores comme je le fais,
étant gauchère je suis prédisposée à tout gâcher

voilà, c’est plus la peine de parler autour d’un amour que tu ne ressens pas

depuis mille neuf-cent soixante-dix-huit, un homme de Lafayette, Louisianne qui s’appelle Richard Gibson a collectionné toutes ses coupures d’ongle dans un pot, qu’il affiche chez lui comme un trésor

ce qui nous separe d’un tel personnage n’est pas un gout pour le vraiment degeulasse, mais la devotion qu’il faut pour s’attaquer à une tâche qui n’aura jamais fin, qui n’aura jamais fin, n’aura jamais fin

tu vois, c’est plus ma faute : impénétrable, tu arriveras intact à la porte de la prochaine femme

voilà, c’est plus la peine de parler autour d’un amour qui restera dans son pot, et n’aura jamais fin n’aura jamais fin n’aura jamais fin n’aura jamais fin

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